… cuestión de momentos, sí. Algunos tristes, como el de hoy, en el que despedimos definitivamente a Pepe Rubianes. Monologuista, cómico, actor, poeta, enamorado de la palabra en todos sus registros y disfraces, amante de la buena vida, epicúreo empedernido (casi me atrevería a decir hasta lo hed-o(na)nista), espíritu libre e insobornable…

La vida es cuestión de esos pequeños momentos en que vale la pena vivir, hilvanados muchas veces por hilos finos que ni siquiera tejemos nosotros, pero que almas caritativas, vitalistas y con un empuje existencial arrollador nos dibujan en el aire para que no nos olvidemos de soñar, y mucho menos de reir.

Momentos como en el que descubrí a un Rubianes a través de cuyos monólogos pude dejar salir sonrisas y carcajadas en horas en las que mis labios eran mera cicatriz; momentos de tardes de domingo en compañía de buenos amigos con los que nos sentábamos a escuchar sus andanadas y a desternillarnos hasta que nos doliera el alma.

Con Rubianes aprendí que la soledad no era tan mala, que el humor podía ser camino, que el lenguaje universal de la poesía y el arte se reviste o se trasviste muchas veces de lo popular y lo rabelesco; descubrí también que el mero hecho de respirar era para ser tomado a coña en ocasiones, por no decir el trabajar… ya sabéis a lo que me refiero (y, aunque lo he intentado, el trabajar nunca me ha puesto cachondo, Pepe).

En fin, compadre de tabernas cuyos vinos y charlas me hubiera gustado compartir, amigo de noches insomnes, hermano de tardes de domingo, repitiéndote sin verguenza ni reparo en mi reproductor de CD, te has ido, y nos dejas el mundo un poco más vacío y con el eco de tu estruendosa sonrisa retumbando por las calles de una Barcelona y sus teatros que ya no se entienden tan bien sin ti…

Los grandes como tú, no mueren. O sí, pero y eso qué importa. Lo que realmente importa, son… eso, los momentos, como los que tú nos has hecho pasar.

Parafraseando a Albert Om en su sentido homenaje en unas sinceras líneas en El Periodico de Catalunya, “tú, que te ibas siempre de todo, seguiras para siempre aquí”, dejando esos momentos en los que nos hiciste ver la vida como el gran chascarrillo existencial que a veces es.

Descansa en paz, maestro.

Samurai

Aparecí una última vez,

(no podías esperar menos)

debo confesar

que lo hice

desnudo

(quién necesita armaduras

si sabe que la muerte siempre acecha)

con los huesos débiles

los dedos arqueados

con las palabras resecas por el desuso

con menos hastíos a los que aferrarme

tú estabas en el otro lado de la bruma

por el filo de tu espada

se deslizaba

aún

alguna gota de mi sangre fresca

ardiente

que pugnaba por caer

caer del todo

hacia las hojas resecas

de un otoño pálido y ya enfermo

el rocío púrpura bajo tus pies

era el presagio

que debía habértelo indicado

(y es que debiste llegar hasta el final

cortar el viento en un golpe seco

echar a rodar mis anhelos y mi cabeza por los suelos)

y sin embargo,

te pudo la soberbia

esa que dice que tus labios son poesía

por el mero hecho de ser carne

y qué hiciste

simplemente afilaste los versos

desenvainaste las palabras

y te lanzaste hacia mí

confiado por verme viejo

por verme fantasma sin leyenda

espíritu errante sin camino

garganta sin aliento ni rima

pensaste qué esta hora de deshonra sería

penitencia suficiente

sabes,

el error más tonto que todo samurai puede cometer

es no darse cuenta que la espada con la que daña

está en sus labios

pudriendo sus entrañas,

arrugando sus metáforas

cuando utiliza las palabras como dardos

sembrando deshonra y odio y muerte

violando la idea de belleza y verdad

sobre cuya efigie juramos todos un día con los puños cerrados

pobre iluso

ahora esta bruma

las tardes tristes de domingo

esa daga con la que me atacaste

la palabra pura

o impura

todos míos,

yo te vi caer ante mí,

desangrado por tu propia verborrea

te vi ser pasto de buitres y alimañas

comida del olvido

respecto a mí,

sigo caminando

mis pasos siguen el destino azaroso de la niebla en el bosque

esa que baila con los árboles

porque no sabe

yo levito sobre las hojas que ya no crujen a mis pies

aún así,

sigo deseando no haber bebido nunca

el néctar de musas expatriadas del Parnaso

ahora sé,

lo que no me mató aquella tarde

tus palabras

tu amargura

y tu desprecio

me hizo tierra y agua y cielo y fuego

es decir

nada

que es a todo a lo que puede aspirar

un samurai de la palabra.

Volumetría de la soledad

Sentí tus labios apoderarse de los míos. Pronto noté una punzada en medio de mi labio inferior. Un líquido espeso y dulce comenzó a mezclarse entre tu lengua y la mía.

Comencé a reir, como un niño, con risa atragantada y demente, como si nunca antes hubiera probado la textura de la felicidad, húmeda, amarga, resbaladiza.

Mi risa, que debió parecerte enraizada en algún mundo ancestral y primitivo despojado de inhibiciones y culturas, te hizo seguir mordiendo mi lengua, mis labios, deslizándote por el cuello, los pezones y los muslos. Tus labios ya no eran lo único lacerado en esa habitación de sábanas blancas, cortinas que danzaban al viento nocturnal y música de gemidos apagados. Mi cuerpo se resentía a cada bocado de tus fuertes mandibulas, entrenadas en el fino arte de las noches en vela, tan llenas de gritos desgarrados que las paredes de tu habitación -ésta en la que ahora retozábamos- se habían acostumbrado a ahogar con complicidad y firmeza.

Te tumbé boca arriba, y en tus ojos respiré miedo, y en tu miedo hallé vida. Con la sangre que emanaba de mi boca, tatué en tu cuerpo los tonos púrpuras de mis tardes buscándote sin saber que eras tú, arañé tu espalda tratando de hacer temblar hasta lo más hondo de tu inocencia, que se escondía herrumbrosa en alguna esquina de una niñez que quizás ya ni recordabas que fuera tuya. Penetramos, juntos, todos y cada uno de nuestros umbrales prohibidos a través de cada centímetro de carne de nuestros cuerpos -con suave violencia, sacudiendo las cenizas sobre las que yacían muertos tantos tristes versos inacabados.

Por fin, cuando llegó el momento, gritamos, gritamos en silencio, y en silencio volvimos a mordernos con furor, vomitando cada uno, labio sobre labio, boca sobre boca, el éxtasis de aquella primera y última noche en nuestro minúsculo paraíso.

Minutos más tarde, extenuado, permanecí sentado en el borde de la cama, con los dedos entrecruzados en el pelo enmarañado. Un cigarro se sostenía débilmente sobre la comisura derecha de mi labio -apelmazado por restos de sangre reseca. Oí música de jazz provenir de algún distante lugar de mi cabeza. Un fraseo lento, que se repetía una y otra vez, como si trazara círculos en los que enjaular la memoria del momento ya pasado.

Me invitaste a saber, y a través de tus labios supe: eso sería lo más cerca que nunca habría de sentirme de otra carne, otro dolor, otra soledad que no fuera la mía.

Tú, mientras tanto, yacías de espaldas a mi, mirando la luna roja a través de la ventana. Respirabas profundamente.

Pensé que si me iba de tu habitación en ese momento, y te dejaba así, de espaldas al mundo, con la mirada perdida más allá de la ventana, quizás te convertirías en la musa imperfecta de un cuadro de Edward Hopper que nunca llegaría a pintarse.

_____________________________–

TJQC, devuelvo la cabra, desde lo alto del campanario…

Say: Aprender. Y luego desaprender. Y luego volver a aprender. Y renovarse eternamente. Conocerse. Olvidarse. Y re-conocerse otra vez más.

Oroburo, símbolo del ciclo de eterna renovación de la vida

Say now: Conectar. Tender puentes. Salvar distancias. Desbrozar la maleza. Acuchillar la indiferencia. Ser el momento. Ser tú, ser yo y no ser tu y yo. Ser el árbol caido en la carretera, la gaviota que busca otro hogar. ser la palabra en la carne, la metáfora sangrante que surca la página.

y atravesar el puente, burlándonos de la niebla (Puente sobre Central Park)

Say then: Crear. Escuchar la vida. Hallar la voz. Explosionar, vertir, derramar -jugar a ser Dios que lanza sus propios dados; entender la vida como juego, re-crear la vida. Re-vivir, de forma más completa. Y al final de todo implosionar, desaparecer, y no dejar más huellas que la satisfacción encerrada en cada paso.

The Ancient of Days, William Blake

“Cuando quieras huir, simplemente permanece quieto. El silencio es la guarida donde se halla la verdad y el sentido último de la vida,” le dijo el kudu al hombre del rostro de piedra. “Cuando realmente quieras algo, no lo persigas, y verás como la belleza se posará en tí, por sí sola,” le dijo la tatagua, revoloteando a su alrededor.

Las palabras del antilope y la brisa de la mariposa frutecieron en un nuevo despertar del hombre del rostro de piedra.

Éste se irguió, desentumeció piernas y brazos; su tez se tornó rojiza, sus labios música y sus anhelos comenzaron a dibujar su camino.
Un día, sin mediar palabra, el hombre hecho poeta sesgó el cuerno del kudu y seccionó las alas a la mariposa. En el cuerno vacío vomitó la música de lamentos hasta entonces apagados. Con las alas fijó en vitrinas el aire que sabría que nunca tendría.

Más tarde, la belleza muerta y la verdad se fosilizarían de nuevo en su rostro de piedra. Y ya nadie quedaría a su alrededor para hablarle de verdad y belleza.

Y como no podía ser menos, el último, el definitivo, the one and only, the best of sins, llegó el turno para el pecado de la lujuria… (me consta que muchos de vosotros estábais impacientes por llegar a este punto).

Toda la preparación comienza a primera hora de la tarde. Pétalos de rosa. Velas rojas. Música para la ocasión.Todo debe estar preparado para que la última representación de la comedia de perdición preparada a la dulce P. comience a las 23.58 minutos. Justo antes de que acabe el día de su cumpleaños.
Así que salgo de casa a las 16.30 de casa, en dirección a una de esas tiendas llenas de velas aromáticas, aceites, fuentes feng shui y elementos decorativos varios esperando encontrar los dichosos pétalos de rosa y las velas rojas. Al llegar, me dirijo a una dependienta inquiriendo acerca de los mismos. Por alguna extraña razón me sonríe, de forma candorosa y complaciente.

“Vas a preparar algo especial, ¿verdad?”

Elemental, querido Watson.

“Se te ve en la mirada. Estas enamorado. Es la felicidad. (¡Atiza!) No. No tenemos pétalos. Lo que nos queda son estos poutpourri que ves por aquí. Huelen a cereza.”

Rojo pasión. Igual que las rosas. Me sirve, digo. Así que cojo un par de paquetes de poutpourri de esos, y me entretengo a mirar que llevan. Hojas y trozos  de setas y flores extrañas, todo resecado y repintado de tono rojizo. Me acerco el plastico a la nariz, esperando que transpire algo de olor a través de él, y vuelvo a confirmar que mi olfato es bastante torpe, así que hago un acto de fe y me creo eso de que lo que hay allí huele a cereza.

Las velas son otra cosa. Ahí si que se puede oler el aroma reminiscente de esa fruta a la que una vez alguien llamó ‘la fruta castrada’ (le falta el falo para completar los dos webos -one of my friends once dixit). Total que ya tengo parte del arsenal a punto.

Llego a casa y enciendo el portatil. Dios Ares -acude a mi: necesito algo de música para culminar mi diabólico plan. Comienzo a plantearme las diferentes alternativas y al final doy con una que estoy seguro que no fallará. Clico dos veces para que empiece la descarga, confirmo que esta inicia su curso, y, voilà, me voy a completar la parte del plan que me falta: mantenerla entretenida hasta la hora del pecado final. No me cuesta mucho conseguirlo. El poderoso antro de perdición cibernético llamado Facebook consigue ayudarme a tal efecto. Y así van pasando las horas, hasta que se va acercando el momento culminante, aquel que ha de dar la puntilla a tres dias, tres, de aniversario infernal, de sometimiento extremo a las leyes de la tentación, de la perdición y de la caida irrefrenable en los recovecos de las más bajas pasiones humanas.

Cuando son las once treinta, la encierro en la habitación, bajo la orden estricta de no salir. Y yo comienzo a hacer los preparativos. Justo antes de sacarla del zulo en la que la he recluido y llevarla al centro mismo del Hades (la mesa del comedor, vaya) he debido completar una serie de pasos para la perfecta ejecución del plan:

Paso 1: Preparo la música que ha de poner la banda sonora a este último y lujurioso pecado, grabando el mp3 en el disco duro multimedia que he de poner conectado al televisor en el momento justo.

Paso 2: colocar el regalo para la ocasión encima del lecho cuidadosamente preparado y arreglado. Poner un candelabro con tres velas olor a cereza en la cómoda de la habitación. Apagar la luz de la misma. Comprobar como el reflejo de las velas en la habitación le confieren el tono íntimo y seductor perfecto para la ocasión.
Segundo paso: comenzar a preparar el resto del montaje.

Paso 3: Esperar a que suene el móvil con la alarma puesta a las 23.50.

Paso 4: Abrir la puerta de la habitación, conminarle con voz maléfica a que deje de una puñetera vez lo que sea que esté haciendo, que el último de los círculos infernales le espera…

Y por fin llega el momento: antes de sacarla de la habitación y llevarla hacia las luces rojas (Welcome to Hell voy cantando de mientras), tengo que volver a adentrarla en la oscuridad, por aquello que el la noche es más oscura antes de hacerse la luz y así. Y para eso nada mejor que el antifaz rojo y las vueltas de la gallinita ciega (totalmente innecesarias, pero ¿y lo que me rio yo cuando la dejo suelta y parece un ‘pato mareao’ que decía mi madre?). Cuando ya he dejado de jugar con ella y se le ha pasado el mareo, salimos de la habitación.

La siento en la silla y le doy órdenes estrictas: no puede sacarse el antifaz hasta que la música infernal que le tengo preparada comience a sonar.

“¿Otra vez melenudos?” me dice.

Peut-etre, mon cherie, le digo.

Bufa, y comienzo a notar sus nervios subir como el Ibex 35 estos días (¡juas!). Está impaciente.

“¿Qué eeeeeeeeeeeeeeeeeeees?¿Qué eeeeeeeeeeeeeeeeeeees?¿Qué eeeeeeeeeeeeeeeeeeees?”

Pronto lo sabras, digo cambiando la voz y el rostro, haciendome tan interesante como el doctor Slump cuando inventaba planes para seducir a la senyoreta Yamabuki.

Ah, y una cosa más, le digo. Cuando suene la música, te sacarás el antifaz, y verás cosas. Pero te está prohibido, terminantemente prohibido, mirar hacia atrás hasta que recibas la señal que te indique que puedes hacerlo.

De repente los nervios se acumulan y se hacen una pelota en su garganta.
Glups, que estoy va en serio, parece estar pensando.
And the time comes: las 23.58. Tengo encendido el disco duro y la tele. Le doy al mando para que empiece a reproducir la canción, ella ya comienza a estar desesperada de nervios. Y  -maldita sea- el trasto que no va: la imagen que se ve amarillenta cuando debiera verse azul, y en vez de la música, comienza a sonar un zumbido espantoso como si una plaga de langostas comenzara a invadir nuestra casa.

¡A ver si el diablo de verdad se habrá enfadado con tanto usurparle la personalidad! me dice. Yo comienzo a  probar el remedio que una vez me recomendó un amigo informático: limpiarle el polvo al disco duro, y luego atizarle dos golpes. Pero nada. El zumbido sigue siendo insoportable.

“Pues sí que es demoníaca la música, sí” dice ella.

Y ahora el que comienza a ponerse nervioso soy yo…

¡ME CAGO EN SATANÁS!, voy gritando yo por la sala tratando de adivinar qué narices pasa y por qué no suena la música.

“Tranquilo, cariño, no te pongas nervioso” me dice ella con el antifaz rojo en la cara.

Y yo que vuelvo a cagarme en Lucifer y MalasPulgas y toda su pléyade de demonios cuando descubro que he enchufado mal la clavija (¿premonición?) del sonido…

“Ja ja ja ja….” la oigo reir a mis espaldas.

NO TE RÍAS, vocifero interrupiéndola y retomando el control de la situación. ¿Estas preparada, pecadora? El momento culminante ha llegado…

Y le doy al play. Comienza a sonar Can’t Get Enough of Your Love de Barry White. Rápidamente reconoce la canción como fan de Ally MacBeal que ha sido, se saca el antifaz y lo que le espera justo delante de sus ojos es lo siguiente:

Diabólico, ¿no es cierto? (Sí, es un corazón hecho con parte de las velas rojas).

MUHAHAHAHAHAHAHAAHHAAH….

Todavía sorprendida, le vuelvo a recordar que no puede mirar hacia atrás, prohibido terminantemente, como Orfeo -so pena de que se quede atrapada en el infierno para siempre (aunque luego repienso que una eternidad de infierno lujurioso debe ser agotador), y que debe proceder a leer el último de los sobres sellados de este pecaminoso aniversario que encara ya su recta final.
Mientras la música sigue sonando, ella comienza a leer. Noto que los ojos se van tornando cada vez más vidriosos, y se van abriendo cada vez más. La linea final de la carta es la que da la señal definitiva:

Ahora puede usted girarse, dulce pecadora, y acabar de disfrutar del pecado de la lujuria.

Y al girarse le espera esto:

El último sendero infernal trazado con velas aromáticas y el poutpourri, que lleva de cabeza hacia el más perverso de los pecados que le espera detrás de esa puerta que se ve al final.

En este punto, la emoción es grande, la incredulidad enorme y la impaciencia por llegar más allá de la puerta, magnánima.
Así que, una vez más, down we went… en busca de completar el último de los pecados.

¿Qué pasó más allá de la puerta….? ¿Qué regalo le esperaba al final del camino? ¿Cual era el oscuro objeto de deseo que la lanzaría en una vorágine de sensaciones que la harían perder la cabeza….?

¡Pues hasta aquí puedo leer! que dijo la Gomez Kemp.

PD: (¿Qué os pensábais, que vosotros no ibais a ser víctimas también de mi maléfico plan? Pues nada, que ha sido un placer iros poniendo caramelitos en la boca para dejaros a medias justo al final. MUHAHAHAHAHAHAAHAH!)

PD2: (Aun así, ¿qué opináis?: ¿Sucumbió al último de los pecados?)

Y hasta aquí mi pérfido plan para celebrar los 25 años de una pecadora a la que quiero con locura.

Aquella, por fin era la mañana de su cumpleaños. Ella había estado haciendo números la tarde anterior y las cuentas no le cuadraban.

“A ver: si ya me has hecho cuatro regalos, ¿qué vas a hacer, tres más en un sólo día? Y, claro, tendrá que ser por la tarde, porque yo por la mañana trabajo. Pero por la tarde viene mi madre… ¿Qué me los vas a dar, cuando se vaya? Jolín, será muy tarde.”

Él ni siquiera respondía. Se limitaba a asentir de forma leve, con cara de poker, y disfrutando de los devaneos mentales de ella que trataban de esclarecer las sorpresas que aún estaban por llegar.

“A ver, ya me has hecho pasar por la ira, la gula, la pereza y la soberbia. Quedan la envidia, la avaricia… y la lujuria.”

En  ese momento, él soltó una risa malévola. Ella le respondió: “qué quieres qué te diga, el de la lujuria ya me lo imagino”.

El se mantuvo callado, a pesar de la batería de preguntas a la que ella le tuvo sometido, aguantando estoicamente sus ataques, y no soltó prenda en toda la tarde.
A la mañana siguiente, se levantaron como lo hacían de forma habitual. El despertador sonó a las 6.30 porque él siempre hacía el intento de levantarse a esa hora. Pero como que nunca lo conseguía, se acabaron levantando a las 7.05, no sin antes tener que reñirla, porque ella parecía estar confabulada con las sábanas para seguir dormida.
Al final lo consiguió, y tras remolonear unos breves minutos de la habitación al lavabo y del lavabo a la cocina, se dispusieron a desayunar entre bostezos. Él tomo su habitual café con leche y tostadas con mantequilla y ella sus muesli de dos chocolates, con leche. Después se ducharon, él se afeitó, y se vistieron, él con su traje negro y una camisa de rayas marrones y azules y una corbata marrón, y ella con unos pantalones negros y una blusa.
Salieron de casa juntos. Ella le preguntó: “¿llevas llaves? “. Y el respondió afirmativamente con algo parecido a un gruñido. Rebuscó en su maletín, las sacó y cerró dando doble vuelta a la cerradura. La peste a tabaco del vecino de enfrente dibujó un gesto de repugnancia en ambos mientras bajaban las escaleras. Llegaron a la calle y ambos se dirigieron hacia sus respectivos coches. Al llegar al punto en el que debían separarse, se dieron el beso de despedida.
“Hasta la tarde, cariño.”

“Hasta la tarde, mi amor. Que te vaya bien el día. Y no corras.”

Él llegó hasta el coche, arrancó, y salió del aparcamiento, pero en vez de girar hacia la izquierda, tomando la carretera de salida del pueblo en dirección al trabajo, miró por el retrovisor. Vió que el coche de ella ya no estaba, y entonces giró hacia la derecha, dio la vuelta a la manzana y volvió a aparcar en el mismo sitio del que había salido.
Volvió a subir a casa, e hizo una llamada. Nadie cogía el teléfono al otro lado. Espero dos minutos, con cierta impaciencia. Volvió a llamar. Otra vez saltó el contestador. Decidió dejar un mensaje.
“J., subiré más tarde a trabajar. Tengo algo preparado para P. por su cumpleaños y me gustaría pasar primero por el banco. Espero que escuches el mensaje y me des tu OK.”

Esperó durante unos veinte minutos a que le devolvieran la llamada. Mientras tanto fue buscando dos direcciones en el Google Maps, para tener una mejor ubicación de dónde tenía que ir, y cuanto tiempo le llevaría ir de un lado a otro. Como vio que J. no devolvía la llamada, volvió a marcar el número. Esta vez si que respondieron al otro lado del teléfono.

“Sí, ya he oído el mensaje. Que tienes una buena montada a P. No hay problema. Ya me explicas cuando llegues.”

Él le dio las gracias unas tres o cuatro veces, acabó de tomar nota de las direcciones y, volvió a salir hacia el coche.

Llegó al pueblo donde ella trabajaba sobre las 8.55. Aparcó, poniendo un euro en la zona azul, lo que le daba para estar allí hasta las 10.30, tiempo que él consideró suficiente para ejecutar su plan.

Una vez puso el ticket, se dirigió al primer establecimiento donde debía hallar el regalo vinculado al pecado de la envidia.

Llegó a la tienda sobre las 9.05. Entró en la tienda y se dejó embriagar por el mejunje de olores que emanaban de las plantas. La depedienta no le vio, porque estaba barriendo en un cuartillo interior. Él esperó pacientemente, pero como veía que ella seguía sin reparar en él, tosió de forma intencionada. La dependienta salió, un poco sorprendida de ver a un tipo en traje y corbata un lunes a las nueve de la mañana entrar en el negocio. Pensó que debía ser algún tipo de vendedor o representante, según dedujo él por su forma de mirarle.

“Quería saber si podrías hacerme un ramo. De rosas o lo que sea. Algo impactante. Es para un aniversario especial.”

La chica sonrió, y como si el regalo fuera para ella, comenzó a sacar diferentes tipos de flores, dándo ideas de combinaciones que podrían resultar. Al final, como vio que él dudaba, ella le dijo: “mira, lo mejor son un buen ramo de rosas. Diez o doce rosas rojas, o blancas o amarillas, las que prefieras. Y yo te preparo un buen ramo para que lo lleves.” . A el la propuesta le pareció perfecta.

Doce rosas rojas, sentenció. “¿Crees que le gustará? ” le preguntó a la dependienta. Ella respondió. “A mí me encantaría.”

Pues sea, dijo él. Y ella comenzó a preparar el ramo. Charlaron de esto y aquello mientras tanto, y cuando hubo acabado ella le presentó el ramo. Es perfecto, dijo él. Le pidió una tarjeta para poder escribir un mensaje especial y pagó el ramo. Ella le dió una tarjeta de la floristería, por si alguna otra vez quería preparar alguna otra sorpresa.

Al salir con el ramo, supo que había acertado cuando vió que una señora de unos ochenta años le miró, embelesada, y susurró, oh, qué bonic, torciendo la boca. Comenzó a caminar hacia el establecimiento donde había pensado adquirir el segundo de los regalos que iba a ir en el lote de pecados de aquella mañana. Estaba a unos pocos pasos. Al llegar vio que estaba cerrado, y quedó esperando unos minutos, suficiente como para ver pasar alguna pareja de chicas que le guiñaron el ojo y le sonrieron picaronamente. O a un grupo de mujeres que sin duda se dirigían al lugar de trabajo y que cuchichearon entre ellas, señalándole y lanzándole miradas de complicidad.

Pensó que quizás nunca en su vida había tenido tanto éxito entre las mujeres como en aquellos escasos cinco minutos. Y mientras iba pensado pajaradas como ésta, y viéndose reflejado en una cristalera, se dio cuenta de lo reloco que estaba: las nueve de la mañana de un lunes, un pueblo en el que comenzaban a poner las calles a esa hora, y él vestido de traje y corbata sosteniendo un ramo enorme que casi pesaba más que él.
Y entonces abrieron la bombonería. La chica le miró sorprendida al ver a un hombre que no conocía delante de ella con doce rosas.

“Hola, quería unos bombones, para unas ocho personas. De los artesanos, si puede ser.”

Los ojos de ella fluctuaban del ramo al traje del traje a los ojos y de los ojos a los bombones mientras le decía: estos salen a tanto el kilo, lo único que van sin caja. Si quieres la caja, se paga aparte. Tienes esta grande que vale X y esta algo más pequeña que vale Y.  En la grande ya te caben bombones. Tantos como para unos veinte. Y en la pequeña, no es tan cuca, pero ya habría sitio para los que quieres. Y a fin de cuentas, ¿para que quieres la caja luego?.

Exacto, dijo él. Lo que importa son los bombones. Póngame los mejores.

Ella puso con cuidado una gran variedad en la cajita. De licor, de trufa, de chocolate negro…

Cuando estaba a punto de pagar, recibió una llamada.

“Hola, A. Soy M. Era para saber si todo va bien, y si necesitabas alguna cosa. Yo no voy a poder verlo. He tenido que salir yo a almorzar, porque hemos intentado desde el banco que ella no se fuera y estuviera presente cuando entraras tú.”

M. le había ayudado a diseñar específicamente esta parte del plan. Le había preguntado los horarios de la floristería y había sondeado dónde podían encontrarse los mejores bombones de todo el pueblo. Él se negó a seguir adelante si ella no estaba presente.
“Ya. Pero es que yo acabo de comenzar a almorzar. Y si tu dices que ya casi estás pagando los bombones…”

“Pues me voy a donde estés almorzando. Te espero a que acabes y entro contigo. “

M. con voz dubitativa le dijo en qué cafetería estaba y a los dos minutos él se plantó allí con el ramo de rosas. Le dió dos besos y se sentó enfrente. Él no pudo evitar observar que todo el mundo a su alrededor miraba de reojo.

“M. creo que tienes un problema.”

“Ah, tranquilo. Aquí me conocen.”

“Por eso mismo…”

Ella cayó entonces que todo el mundo esperaba que yo le diera el ramo… . Se puso colorada, y dijo “suerte que K. sabe que ibas a hacer esto, sino anda que tardaría en enterarse de que ha venido un tío a la cafetería a traerme rosas.” Para no prolongar el cotilleo alrededor, ella se acabó el café, le dio un último bocado a su mini de jamón, y se fue a pagar. Él también se levantó de la silla, y cuando ella hubo pagado, salieron del local.

Había llegado la hora.

M. le dijo “entro yo primero”. A lo que él dijo “no, entramos los dos juntos, qué se de cuenta de que tú has participado en la encerrona.”

Y así fue. Ella abrió las dos puertas que daban entrada a la sucursal bancaria. Entre los dos se abrieron paso a través de una pequeña multitud de caras adormiladas que observaban como un tipo trajeado se plantaba allí en las primeras horas de la mañana parapetado en un traje oscuro y tras un ramo enorme de rosas y una cajita blanca con un lazo en la mano. Las caras que fue encontrando a su paso iban desde una cierta incredulidad, alguna sospecha, pasando por alguna risotada contenida por alguno que ya estaba sobre aviso de lo que se avecinaba sobre la pobre P., que en ese momento estaba atendiendo a un cliente.
Y de todas las caras, obviamente, la de ella era la que más le interesaba a él. Su reacción sería sin duda la medida perfecta para la calidad de su sorpresa.
“Y a la hora que más gente hay en el banco, ni hecho a medida. Te va a odiar bastante.” dijo M. antes de desaparecer detrás del mostrador, dejándolo a él ya, por fín, a sólas con el momento que había preparado con tanto cariño.
Se situó detrás de un cliente, a unos cuarenta y cinco grados de visión de ella respecto del cliente. Espero unos breves segundos a que ella estableciera contacto visual, cuando, por un acto reflejo, ella levantó la mirada del ordenador y la libreta en la que estaba trabajando, y tras un primer vistazo de reconocimiento, al notar un elemento extraño en la dinámica rutinaria de la sucursal, se produjo el momento que él tanto esperaba.

La vió empalidecer y al momento ponerse roja. La vió abrir la boca, para intentar digerir la situación que se le venía encima. Sintió como los nervios comenzaban a hacer presa de toda ella, empezando por sus piernas, y las balbucientes palabras que pugnaban por salir de su boca.
Él se mantuvo impasible, esperando la segunda reacción que sin duda tampoco tendría desperdicio, con su traje negro, el ramo de doce rosas que había comprado para ella, haciéndole la envidia en aquel instante de más de una en la sucursal y antes de entrar en la sucursal, y la cajita de bombones con la que iba a comprobar hasta que punto era dueña de sí misma en lo que a chocolates se refería, y si era capaz de repartir entre sus compañeros de andanzas bancarias, o por el contrario se convertía en una mutación de Gollum y gritaría el mantra de los avariciosos (es miiiiooooooo….).

Y a fe que la segunda reacción no tuvo desperdicio: lejos de salir corriendo, lejos de pensar que aquello entraba dentro de la anormal normalidad que le había zarandeado los dos días anteriores a su cumpleaños, con regalos extraños y una parafernalia toda loca, ella no tuvo otra idea que coger la libreta de ahorros que tenía entre manos, y, ante la mirada atónita del cliente al que estaba atendiendo en ese instante, taparse con ella, como si con ese gesto fuera a hacer desaparecer de su vista al diablo pendejo que le había montado ese espectáculo, y la había conseguido convertir en el centro de atención de unas veinte personas, clientes, compañeros y superiores, en tan sólo unos breves segundos.
M. que momentos antes había desaparecido, se acercó por detrás a una patidifusa P., que aún trataba de hacer valer aquello de “ojos que no ven corazón que no siente”, ante la carcajada sonora de uno de sus responsables que tenía línea de visión directa de lo que ocurría detrás de la libreta, y no dándose cuenta que era difícil cubrir su cara cada vez más colorada detrás de una pequeña libreta azul. “Ve, que ya atiendo yo a este hombre” le dijo M., sentándose en su silla y tratando de recuperar al ánimo del cliente que no entendía de que iba aquello. P. se levantó, sin saber muy bien a dónde ir, ni a dónde mirar, ni por donde escaparse si es que debía hacerlo. Como fuera que él vio que aquel era su momento se acercó hasta ella, entrando incluso en la zona donde estaban el resto de empleados para entregarle el ramo y los bombones, y entonces ella por fín se relajó, sonrió, achinó sus enormes ojos verdes y dibujó una frase en su rostro: “no me lo puedo creer”.
Y él le susurró: “feliz pecaminoso cumpleaños, cariño”.

Y así, ella fue sometida a la dulce tentación de los pecados 5.0 y 6.0 -la envidia y la avaricia.

PD: Ecce los oscuros objetos del deseo…

La semana tocaba a su fin. Todas las demás y yo estábamos esperando que algún visitante con cara de iluso, algo de dinero y ganas de complicarse la vida se acercara por allí. De las mías habían unas cien o doscientas. Luego habían otras, con otras características, otras peculiaridades. Pero todas parecíamos a punto de compartir similar destino. A fin de cuentas, aquella era nuestra semana. Y aquel nuestro último día. Después -quién sabía… Todo se haría más complicado, sin duda. Otras nuevas vendrían, más monas, más finas, mejor presentadas. Por algún motivo, sin embargo, yo sabía que aquel sería mi día. Que alguien vendría y se fijaría en mí.

Y así fue. Pero el momento se hizo esperar. Supongo que aquella mañana me manosearon y acariciaron unas diez o doce manos diferentes. Muchos de los que venían se preguntaban en silencio si dar el paso; muchos otros me toqueteaban, me acariciaban, me hacían alguna que otra carantoña, pero no se atrevían a plantarse conmigo en casa. Y eso que habían hecho todo lo posible para presentarme como un auténtico chollo… una bicoca en toda regla. Y ni aún así.

Pero cuando le vi, supe que era él a quien yo estaba buscando. Y que él me estaba buscando a mí. Aún así, la cosa tuvo su momento de suspense: él venía, junto con otro compañero que traía un catálogo en la mano. Se fueron a preguntar a Isa, la chica de la sección en la que yo estaba. Y me imaginé lo que ocurriría: habían venido buscando a otra.

Así que ya comenzaba a resignarme a pasar allí lo que restaba de tarde, esperando cada vez con una angustia mayor, a que viniera algún loco soñador para llevárseme con él o ella. Y si no, a esperar que al día siguiente, mi oportunidad hubiera pasado, y tuviera que dejar la pasarela privilegiada en la que había tenido ocasión de estar durante aquella larga semana, y volver a ser anónima -y que cada vez se hiciera más difícil que alguien se fijara en mí.

Pero entonces oí a Isa: la oferta por la que vosotros preguntáis comienza mañana. Hasta entonces tenemos lo que véis en esos stands.

Supe que era mi ocasión.  Desplegué todos mis encantos con el único objetivo que uno o el otro (o los dos) pusieran sus ojos en mí.

A fin de cuentas, yo sabía que mis atributos, si uno se paraba a considerar eran irresistibles: Y así lo hizo saber uno de los dos.

“¡Ésta está muy bien!” dijo el que parecía venir como acompañante y asesor.

Le hubiera dado las gracias si hubiera sabido cómo. Hasta entonces el que iba a hacerse conmigo ni siquiera se había fijado en mí, demasiado empecinado en su búsqueda inicial. Y entonces se acercó. En su cara vi la ilusión y la incerteza del que está preparando algo grande pero no sabe dónde le llevaran los pasos. Y lo nuestro fue un amor a primera vista. A los cinco minutos salía yo en compañía de ambos, en dirección al coche del que yo pensaba iba a ser mi nuevo dueño.

No tarde en darme cuenta de mi error…

Tras dar unas cuantas vueltas en el coche, me hizo salir del asiento de atrás, donde me había dejado, y subimos al piso del chico, alto, espigado, de cara maliciosa y juguetona. Allí parecía esperar su novia, quien tenía muchas ganas de verme -y que luego me enteré ya le había hablado de mí aún sin conocerme, asesorándole de que yo era una buena pieza y que no iba a fallar si se hacía conmigo. Luego comieron, unos maracarrones con salmón, bebieron y charlaron animosamente. Yo me quedé a un lado, observando y ajena a la fiesta, ya que era la recién llegada y apenas me invitaron a participar.

Al cabo de unas horas, él, ya en solitario, se alzó de su asiento: ” me voy para casa“. Por fín, iba a conocer mi nuevo hogar, me dije. Y dicho y hecho. Salimos los dos de nuevo, en dirección al coche. Esta vez me situó en el asiento de copiloto, donde yo esperé a que me diera algo de conversación, de que se preocupara por mí, deseando que me conociera un poco mejor. Pero nada de nada… Se puso una música del infierno, unos de esos melenudos que gritaban mucho y muy guturalmente, y se pasó el trayecto hasta casa cantando como un poseso. Pensé que me iba a casa de un psicópata y comencé a temblar.

Mis sospechas se confirmaron cuando lleguamos donde él parecía vivir. Me llevó de la mano hasta el portal. Picó al timbre, y una voz femenina habló al otro lado del interfono: “¿Sí?” dijo la voz. Y él: “Necesito que te escondas en la habitación de estudio“. No me lo podía creer. Me iba a esconder de ella, el muy zarrapastroso… Y dicho y hecho: cuando subimos la puerta estaba abierta. No había nadie a la vista. El gritó: “¿estás escondida?“, y la voz femenina gritó desde alguna habitación “síiiii… ¿puedo salir ya?“. Y su voz tronó, como si fuera el espíritu del cantante del grupo de infausto recuerdo que nos había acompañado en el coche (unos tal Opeth según pude averiguar): “NI SE TE OCURRAAAAAAAA“.

Lo que ocurrió a continuación fue muy confuso: se dirigió a su habitación y se dispuso a abrir el armario. Me temí lo peor: que se desnudara y comenzara a hacer realidad alguna de sus oscuras perversiones. Pero lo que vino fue peor: y es que no fue su ropa lo que acabó en el armario, si no yo. Me dejó allí, cerrada, sin luz, al calor de camisas, pantalones, mochilas y zapatos de olor dudoso, y oí que gritaba a lo lejos: “Ahora. Ya puedes salir“.

“¿Puedo verlo?” grito la voz femenina al otro lado del piso. “No. Todavía no.” Grito él. Y soltó una risotada que hizo estremecer hasta los mismos cimientos de la casa, demasiado horrible para reproducirla.

Esperé durante largos minutos que luego se convirtieron en horas; luego las horas se convirtieron en días (unos tres días que luego supe hubieran podido ser más). Durante esos días mi mente divagó por los pensamientos más oscuros, temiéndome lo peor… Él iba abriendo de tanto en cuando el armario, pero nunca era para sacarme de allí. Siempre era para coger una camisa, una corbata, unas zapatillas, o para traerme algún nuevo compañero o compañera. Mis perspectivas cada vez eran más terribles, máxime teniendo en cuenta que de tanto en cuanto volvía a resonar en toda la casa la música del infierno que yo ya había escuchado de camino a esta prisión en la que ahora me encontraba. De tanto en cuando, también, se le oía a él y a su risa de diablo malo-malísimo tronando. Se me eriza la batería de litio nada más de pensarlo.

Y al fin llegó el día. O mejor dicho, la noche. Cuando ya me había acostumbrado a la oscuridad, un día la puerta del armario se abrió. Ni siquiera le había oído llegar, pues caminó con sigilo. Estaba preparando algo importante, o al menos así lo deduje por los ojos desorbitados que traía y por su lengua que traía apretujada entre los labios. Me cogió en sus brazos, poniéndome cerca de su pecho. Cuando salimos de la habitación, la música infernal volvía  tronar. Era tarde. Las doce y un minutos exactamente -un hecho que me sorprendió (¿por qué sacarme de allí de ese antro oscuro en el que me había recluido a esa hora, exactamente?). Entonces la vi a ella. Estaba sentada, de espaldas a la habitación, delante de una mesa de cristal. Parecía esperar algo.

Volvi a temerme lo peor. ¿De que extraño y pérfido plan iban a hacerme partícipe estos dos maníacos?

Al llegar a la mesa pude ver que ella llevaba un extraño antifaz que le tapaba los ojos completamente. Era de un color rojo endemoniado. Delante suyo había un sobre, de color blanco. Me situó justo detrás del sobre. Me había hecho vestirme con unos ropajes que me hicieron sentir extraña. Por todos lados se veía una inscripción que me pareció familiar

Y entonces vi la luz: yo era su regalo. Aquello era un festival de bajas pasiones en el que yo iba a ser el juguetito de ella, por petición expresa de él. Y, como más tarde supe, también lo iba a ser de las perversas miradas y torcido sentido de la belleza del energúmeno que me había traido hasta allí…

Y yo pensándome que iba a tener una mejor vida una vez dejara la sección en la que había pasado los primeros tiernos días de mi vida.

Al poco, él le dio la orden de sacarse el antifaz. Ella lo hizo.  Entonces le dio ordenes estrictas de leer el sobre, antes de echar sus zarpas sobre mí. Y ella obedeció, de nuevo.

Leyó una especie de maléfico enigma que él le había dejado escrito. Y mi susto fue mayor, cuando al acabar, él exclamó: “FELIZ PECAMINOSO CUMPLEAÑOS” y volvió a perpetrar esa risa infernal.

Entonces ella se hizo conmigo. Me arrancó los ropajes baratos en el que él me había cubierto (una vez ella me los quitó pude leerlo perfectamente: ponía algo así como Mediamarkt…), y su cara fue una mezcla de horror y alegría cuando vio lo que yo era:

Una Olympus FE-340, con funda normal e impermeable y ampliación de memoria a un giga (que las Olympus somos muy nuestras para según que memorias nos quieren insertar en las rendijas) de regalo, 5 megapixeles, 2.7″ de monitor LCD y estabilizador de imagen. Y una etiqueta de anís del mono como cheque regalo (esto último es una coña particular, por supuesto).

Y entonces ella preguntó: “¿y qué relación tiene esto con el pecado de la soberbia?“

¿Pecado? me pregunté, yo temblando.

“La soberbia” repitió él. “Un regalo con el que tentarte para que te retrates tantas veces como quieras. Y para que no dejes de repetirte eternamente lo bella que eres.” dijo él. Y tras tomar un respiro, susurró unas palabras que hasta a mí consiguieron embrujarme: “Bella antes. Bella ahora. Bella siempre“.

Y luego añadió una coletilla que no entendí muy bien: “Porque tu lo vales“.  A lo que añadió un gesto amanerado como si se quitara una larga cabellera de la cara, él, que apenas tiene pelo ya (luego supe que tenía relación con un anuncio de televisión muy conocido). A lo que ella respondió con una mirada que parecía decir: “mira que eres payaso“.

Así que, de este modo me convertí en un ignominoso objeto de retrato de la soberbia de esta bella muchacha, a la que su novio trataba de incitar a pecar, por medio de un cumpleaños maquiavélico que le había preparado.

Yo, pobrecita de mí, que tan sólo unas horas antes yacía ilusionada, apilada entre tantas otras Olympus, en la vecindad de unas Pentax que estuvieron a punto de correr la misma suerte que yo.

Malvado, el tipo este. Muy malvado.

Y, por supuesto, la pobre niña acabó pecando: él no paró de utilizarme, fotografiándola una y otra vez, hasta la saciedad. Y así promete seguir hasta que llegue el fin de los días de ambos -aunque creo que el mio llegará antes, ya que alguna otra saldrá en el mercado, con más arrestos, mejores curvas, y las pestañas más largas… estooooo, con más megapixeles, con nuevas funcionalidades, más compactas o lo que sea.

Triste y perra vida esta que me ha tocado vivir.

Manda carajo.

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La historia es verídica: un vecino mío ve salir una cosa alargada, rosácea, que se mueve entre las agüillas transparentes del váter. Como el indivíduo es un poco bestia, no tiene otra idea que meter la mano hasta atrapar el elemento extraño que ha llegado hasta el fondo del inodoro.

Sí, lo que había dentro del váter era una rata. Con sus dientes de roedor y todo.

Me lo cuentan dos vecinos mientras trato de hace equilibrios sobre un tablón de madera que tapa un boquete enorme en la entrada de la comunidad, aguantando mi chaqueta del traje en una mano, mi corbata y una mochila en la otra. Los dos me van contando que tienen humedades en el piso. Y que ellos aún que no se pueden quejar. Que hay quien lo tiene peor.

Al cabo de unos minutos de hablar sale el tercero de los vecinos en discordia.

“Hoy he hecho un máster en cañerías y tuberías y demás. Mirad, venid conmigo.” Nos pide que le acompañemos fuera. “¿Véis esas tapas redondas delante de las casas apareadas de delante? ¿Sabéis lo que son?”

Me encojo de hombros, haciendo latente mi ignorancia para cosas mundanas como esa.

“Son arquetas. Y sirven para conectar con las alcantarillas, para evitar los malos olores y para que las ratas no se cuelen por el váter. Y como bien podéis comprobar, nosotros no tenemos ninguna de esas.”

La media de edad de los propietarios de la finca en la que vivo es de unos 30 años -excepto por alguna poco honrosa excepción de la que ya os hablaré algún otro día. Quien más, quien menos practica la poligamia y además de con su susodicho o susodicha, disfruta de un largo domingo de noviazgo con una tal hipoteca.

Esta mañana me llama el presidente de la comunidad. Buen tipo.

“¿Tú tienes idea de quien puede tener los planos de la comunidad?”

“…”

“¿Puede ser que los tenga el promotor?”

Pienso un momento. Puede. Pero el problema es que el promotor (bueno, uno de ellos) está en la cárcel. Por morderle la cara a otra de las promotoras. Que se había fugado con unos 60 kilos bajo el sostén de harpía y su cara de murciélaga.

Le digo que puede ser que los tenga el arquitecto del ayuntamiento, pero que ya una vez intenté acceder a él, y, aparte de haber tenido que pedir hora (cosa que no hice, of course), aparte de que el hombre disfrutaba de unas merecidas vacaciones -merecidísimas, dónde vas tú a parar- y aparte de tener que bailarle la macarena a la funcionaria del ayuntamiento, pues no había conseguido mucho más que perder una mañana de trabajo.

“Pues mira, voy a llamar al gestor y que se busque la vida. Porque el Charli está sin luz desde hace dos meses, y el pobre chaval no tiene manera de solucionarlo ahora si no es con los planos, según dice el operario que ha mandado la compañía de seguros.” El Charli es el que ha hecho el master en una mañana en canalizaciones comunitarias varias. Al parecer el chaval lleva dos meses sin luz, porque hay agua que se filtra por debajo del suelo de la portería, entra en los tubos que contienen sus cables de luz y producen cortocircuitos.

“Y aún suerte tenemos” me dice “que nos dieron los pisos acabados. Imagínate que les damos la pasta a estos rateros y nos dejan el piso a medias y nosotros con una mano adelante y la otra atrás.”

Por un momento el espíritu de Palafolls Psycho se apodera de mí. “Si cogiera yo al promotor le iba a hacer la vaca contra la portería del campo de futbol. Pero por la parte de los ganchos, a ver si le desgarro el escroto.”

“Y espérate” me dicen dos vecinos de arriba “que no empiecen las lluvias fuertes. Que a nosotros nos sale la gotera en la cocina y se nos pone todo perdío.”

Y empiezo a pensar. En los primeros seis meses de comenzar a vivir en nuestro piso, tuvimos que llamar dos veces a una cuba para desatascar la mierda que los paletas habían echado por los desagües. Un año más tarde, se quemó el cuadro general de la luz, dejando a la mitad del barrio a oscuras, y a nosotros con el susto en el cuerpo, porque el fuego casi sube a los pisos superiores. Cuando vinieron de Enher a ver qué había pasado, nos dicen: “la instalación estaba hecha una chapuza”. So cabrones: ¿por qué narices entonces le disteis el visto bueno para el final de obra? ¿Y por qué en las subsiguientes revisiones nadie dijo esta boca es mía?. También me viene a la mente que nos dejaron una antena que no estaba preparada para la TDT, y que la misma se vino abajo con una ventolera puntual porque las fijaciones “estaban cogidas con el culo” (palabras textuales del técnico que vino a poner la nueva).

Moraleja del asunto: Es tendencia de las ratas asomar las narices por las tranquilas casas de los ciudadanitos de a pie, que a duras penas tratan de mantener a la amante consentida alimentada, so riesgo de pataleta y embargo, que cruzan los dedos cada noche para que un iluminado en algún lado de su empresa no le mande de patitas al ya inquietantemente concurrido paro, y que sobrellevan con humor y algo de resignación el hecho de que la mierda salga de entre sus baldosas cada vez que tiramos del váter.

Lo malo es que la mierda siempre la tragamos los mismos. Y banqueros, promotores, especuladores y demás sanguijuelas aprovechan para meter su cabeza en nuestra vida, roernos la decencia y cuando todo parece podrido en nuestras casas, porque uno a veces tiene la tentación de gritar ¡a la mierda!, desaparecer por el mismo lado por el que han entrado: las cloacas de una sociedad egoista, consumista hasta lo brutal y que por mucho que digan, sigue protegiendo lo único que les vale la pena proteger, el capital y la madre que lo parió y lo seguirá pariendo.

No fueramos un poco animales a veces, como en el caso de mi vecino, y los sacáramos del escondite por la cola, dejándolos en evidencia como los chupasangres que son.

PD: Conociendo a mi vecino, no me extrañaría que hubiera aplastado la rata con su pie, echándo mano de sus 140 kilos de peso. Ahí queda la idea para completar el párrafo final anterior.

PD2: Cada vez que pienso que el delito por el que el promotor de mi comunidad está en prisión no es por estafa, si no por morder la cara de quien le había estafado a él, me da un no se qué que fluctúa entre la sonrísa irónica y el deseo de que salga un día para cumplir mi fantasía, junto con los otros 9 vecinos, de hacer bueno uso de la portería de fútbol del campo que tengo a unos cien metros.

PD3: No. No he dejado a medias la historia Aniversario Pecaminoso. En breve, el Pecado 4.0.

Seguimos con los machetazos.

Un saludo.